他手中的大槊是文家祖传的宝贝。槊杆用的是上等的拓木，浸过桐油，裹过麻绳，再刷上大漆，坚韧无比，弯而不折。槊头如同一柄缩小的宝剑，双面开刃，脊厚锋锐，能刺能砍。

一般的武将根本用不了这种兵器——太重，太长，没有十几年的功夫，舞不动。

文俱盒整整练了十五年，自信难逢敌手。

相隔两丈，他平端大槊，瞄准肖尘的胸口，狠狠刺了过去。

槊锋破风，发出尖锐的啸鸣。

他知道槊比刀长，这一刺，肖尘的刀够不着他。

但他不知道那把刀有多重。

肖尘原本倒拖着偃月刀，刀锋贴地，看似毫无防备。

文俱盒的槊刺来的瞬间，他的手猛地向上一抬，偃月刀顺势上撩，刀锋划出一道弧线，如同一轮残月从地面升起，带着沉闷的破风声，正正打在槊头上。

铛——

一声沉闷的金铁交鸣。

文俱盒只觉得一股排山倒海的力量从槊杆上传来，双臂如同被雷劈中，瞬间失去了知觉。

那根他练了十五年的大槊，此刻像一根被巨锤砸中的枯枝，槊杆猛地弯出一个夸张的弧度，带着他的双手一同向左侧偏转。

他的身体被这股力量带得在马上猛地一歪，好悬没摔下去。

他咬紧牙关，死死攥住槊杆，指节发白。一只手的虎口已经裂开，血顺着槊杆往下淌，粘腻腻的，滑得几乎握不住。

好快！

好大的力气！

这两个念头在文俱盒脑中一闪而过，快得来不及细想。

两匹马已经交错而过，马身擦过时带起的风刮得他脸颊生疼。