她说的不是“好想你”，是“真的好想你”。那个“真的”里面，藏着两辈子的思念，藏着无数个独自醒来的深夜，藏着那些她在日记本上一遍一遍写下那十二个字的夜晚，藏着她在他的墓碑前坐着、把手帕叠了又叠的那些黄昏。

张伟感觉到对方在流泪，温热的液体顺着他的颈侧滑下去，滴在他的衣领上。他伸出手，轻轻地、一下一下地拍着裴攸宁的头，像在安抚一个受了委屈的孩子。他的动作很轻，但掌心很暖，暖到让人觉得这个冬天没有那么冷了。

裴攸宁退开一点，仰起头，看着他的脸。她的眼睛红红的，鼻尖红红的，脸颊上也挂着泪痕，但她在笑，笑得眉眼弯弯，笑得嘴巴都快咧到耳后根了。

“你猜，我这一胎还会是女孩吗？生出来还能和文君长得一样吗？”

窗外的阳光落在她脸上，把她那个笑容照得格外灿烂。那笑容里有期待，有憧憬，有一种近乎孩子气的天真——像是她笃定地相信，只要是他和她的孩子，就一定会是那个她前世爱了四十年的女儿。

张伟看着她，看着那个他从未见过的笑容。他认识她这么久，从小学同学到如今的同居，她笑过很多次——礼貌的笑，客气的笑，敷衍的笑，讽刺的笑，逞强的笑。可从来没有哪一次，像此刻这样，笑得这么毫无保留，这么不设防，这么像一个被爱着的、被宠着的、可以任性可以撒娇的小女孩。

这个笑容，大概独属于前世的自己吧。

他点了点头，嘴角弯起一个温柔的弧度：“一定会像文君一样漂亮的。”

裴攸宁更开心了，整个人像一朵被阳光晒开的花，从花苞到绽放，只用了不到一秒。她从床上下来，光着脚踩在地板上，跑到梳妆台前，拉开抽屉，开始翻找自己的身份证。抽屉里的东西被她翻得乱七八糟，户口本、银行卡、体检报告，散了一桌。

“那明天我们去领证好不好？”她的声音从梳妆台那边传过来，带着一种迫不及待的、怕夜长梦多的急切。

张伟坐在床边，看着她的背影，看着她弯腰翻找时微微隆起的肚子，看着她因为兴奋而微微发红的耳朵。他忽然觉得，这个女人，他这辈子大概是逃不掉了。不，是两辈子都逃不掉了。

“好。”他说，声音不大，但很坚定，“我现在给我妈打个电话报备一下，她一定会很开心的。”

他拿起手机，翻到母亲的号码，手指悬在拨号键上方，顿了一下。他抬起头，看着裴攸宁在梳妆台前忙碌的背影，嘴角不自觉地弯了起来。

“对，我也要给我爸妈打视频。”裴攸宁放下身份证，拿起了电话，转身朝他晃了晃手机，笑得像个要跟全世界宣布好消息的孩子。

阳光从窗户照进来，落在两个人身上，落在凌乱的梳妆台上，落在那张还没来得及关上的抽屉上。窗外的海很蓝，天也很蓝，有几只白色的海鸥从窗前掠过，翅膀扇动的声音很轻，像一串无声的祝福。

几天后。

考虑到张伟还要工作，裴攸宁决定回海城养胎。南城虽好，但离他的工作地太远，她不想让他在两地之间奔波。韩孝英在电话里听说女儿怀孕了，高兴得差点把手机扔出去，连声说等过完年就搬来海城照顾她。