李山河这一觉睡得并不踏实。

梦里全是缝纫机哒哒哒的响声，和前世工地上挖掘机的轰鸣搅和在一起，震得脑仁生疼。

睁开眼，天花板上那个掉了皮的吊扇正半死不活地转悠着。

他伸手去摸床头的烟盒，空的。昨晚想了一宿的事儿，那包中华早就成了烟灰缸里的尸体。

红星制衣厂这盘棋，看着是活了，其实里面全是眼儿。

一百四十多号大老爷们，除了打架斗殴、抗包搬砖，真让他们去踩缝纫机，那比让张飞绣花还难。

厂子要转，得有懂行的人管生产，得有懂设计的人出样板，还得有能跟那帮洋鬼子、本地商户扯皮的公关。

他是老板，不是保姆。

前世搞土方，只要把工程队扔进去，自己负责跟甲方喝酒就行。

现在这精细活儿，他玩不转。

“缺人啊。”

李山河嘟囔了一句，从床上坐起来，光着膀子，露出结实的胸肌和那几道狰狞的伤疤。

他随手抓过一条裤子套上，脑子里像是过电影一样筛选着能用的人。

得是自己人，还得懂行。

忽然，一张带着高原红、笑起来有点憨却透着股韧劲的脸蹦了出来。

张宝兰。

这娘们在跟自己之前，可是哈尔滨第一纺织厂的技术骨干，那是在车间里实打实摸爬滚打出来的，什么面料、针脚、版型，她摸一把就知道好坏。

再说，这深水埗是什么地方？

那是假货天堂，也是平民窟。

这里的衣服不需要多高档，只要结实、便宜、稍微带点花样就行。