不是词语，只是声音。不是意义，只是……节奏。但每一个听到的人，都会感到某种……触动。像被问到什么，像被期待什么，像被……邀请。

博人亲自去听。

那是一个灰蒙蒙的午后，雨水像永恒的哀悼。孩子站在废墟的最高点，大约七八岁，衣衫褴褛，声音嘶哑。他的呼喊没有旋律，没有歌词，只是……起伏。像呼吸，像心跳，像某种更加古老的……语言。

“他在说什么？“博人问旁边的居民。

“不知道，“老人摇头，“自从三个月前，那个……波动之后，他就这样了。不吃不喝，只是站着，喊着。我们以为他疯了，但……“老人停顿，“但听久了，会觉得……平静。不是答案的平静，是……被理解的平静。“

博人闭上眼睛，不使用光纹，不使用网络，只是……听。在孩子的呼喊中，他听到了……问题。不是“为什么存在“的哲学问题，不是“如何生存“的实用问题，而是更加原始的……“我在这里，你在哪里？“

这是……呼唤。不是对答案的呼唤，而是对……陪伴的呼唤。对另一个存在的确认，对共同孤独的……庆祝。

博人走向孩子，在雨中，在废墟中，在毫无意义的地方。他蹲下，让自己的眼睛与孩子的眼睛平齐——那双眼睛是普通的棕色，没有写轮眼的华丽，没有白眼的锐利，但有着某种……深渊。像虚空本身的反射，像所有未被选择的路的……汇总。