巴迪拉瓜托市，锡那罗亚山脉腹地。(二战题材精选：)

这座只有三万人口的小城，今天挤满了人。

街道两侧的平房顶上，阳台上，甚至电线杆上，都爬满了人。

他们穿着节日的盛装——对有些人来说，今天是节日。

...

洛杉矶市中心，凌晨四点十七分。

风里带着灰烬的苦味。不是火灾那种焦糊，是玻璃熔渣、塑料烧尽、旧报纸在火堆边缘蜷曲成黑蝶时散发的微酸气味。街灯坏了三盏，剩下两盏苟延残喘，光晕在浓烟里晕开，像被水洇湿的劣质油画。一具翻倒的警用摩托斜插在路中央，油箱裂了，汽油混着雨水在柏油路上淌出一道银亮的蛇形痕迹，反着光，又很快被踩碎的玻璃碴子盖住。

博伊尔·罗马诺没穿制服。他套了件磨损严重的牛仔夹克，袖口磨得发白，左胸口袋上缝着一枚褪色的铜质徽章——那是二十年前他在奇瓦瓦州立大学读书时学生会的标志。他站在一栋被熏黑的银行大楼二楼窗口，双手撑在窗框上，指节泛白。脚下是半条街的狼藉：破碎橱窗里歪斜的假人模特，断掉的塑料手臂还举着“清仓特惠”的纸牌；一辆燃烧殆尽的警车残骸蹲在路口，骨架焦黑，轮胎只剩一圈扭曲的钢圈；墙上用喷漆潦草写着“LAPD=LYNCHERS”，字母底下被人补了一行更小的字：“他们连死人都不放过”。

手机在裤兜里震动。第七次。

他没接。

楼下街道忽然传来一阵整齐的踏步声。不是警察的军靴，太轻，太散，像一群没睡醒的乌鸦扑棱翅膀。接着是咳嗽，干呕，还有金属罐头盒被踢得骨碌碌滚过路面的声音。

博伊尔侧身，从窗缝往下看。

是流浪汉。七八个，裹着看不出原色的毯子或破羽绒服，有人拖着瘸腿，有人眼窝深陷，有人怀里抱着半瓶晃荡的廉价龙舌兰。他们手里没有标语，没有扩音器，只有石头、空酒瓶、一根撬棍。领头的是个瘦得只剩一把骨头的老头，下巴上挂着干涸的唾液，却把一块拳头大的混凝土块攥得极紧，指甲缝里全是黑泥。

他们没喊口号。只是走。穿过烟雾，绕过燃烧的警车，走向街对面那家还没被砸的珠宝店。橱窗玻璃完好，里面金表在应急灯下幽幽反光。

博伊尔数到第三步时，老头抬起了手。

不是指挥，是本能——像饿狼看见洞穴里晃动的火光。

他砸了。

第一下砸在玻璃右下角，蛛网裂开，但没碎。第二下偏了，砸在金属边框上，火星四溅。第三下……老头喘了口气，换了个姿势，膝盖微屈，腰背绷成一张旧弓，猛地抡圆了胳膊——

“哗啦！！！”

整面玻璃炸成千万片，簌簌落下，像一场突然降临的、冰冷的雪。

没人冲进去。他们就站在门口，仰头望着那满地晶莹，望着柜台后惊恐缩成一团的保安，望着墙上监控摄像头红点微弱的闪烁。然后，老头弯下腰，从碎玻璃里捡起一块巴掌大的锋利残片，对着应急灯照了照，咧开嘴笑了。牙全黄了，缺了三颗。

他把玻璃片塞进自己破棉袄内袋，转身就走。其他人也跟着走，没人说话，没人回头，像一群完成迁徙的沙丁鱼，沉默而精准地游进下一条巷子。【在线阅读精选：】

博伊尔慢慢直起身。

他掏出烟盒，抖出一支，没点。只是用拇指反复摩挲滤嘴上那一道细微的压痕——那是昨天在哈瓦那国家酒店，尔赫递给他时留下的指印。

烟盒背面，用铅笔写着一行小字，字迹被汗浸得微微晕开：