“若真有人心怀二意，那也只能说明，朕未能成为值得他们效忠的君主。”

李世民的声音并不激昂，却如同一柄沉稳而锋利的长剑，直指根本。

他的目光缓缓扫过殿中群臣，没有刻意施压，却自带一种令人无法回避的力量。

“可若朕做到了——”

他微微一顿，语气愈发笃定：

“又有谁，会舍得离去？”

短短几句话，没有威胁，没有粉饰，甚至没有承诺丰厚的赏赐，却让整个朝堂为之一静。

这番话，坦率而霸道，像是在将所有的选择权都推到了臣子面前：

你若效忠，是因为心悦诚服；

你若离去，也只能说明君主不配。

这种近乎赤裸的自信，反倒让人无从反驳。

一时间，殿内鸦雀无声。

群臣神色各异，有人低眉沉思，有人目光闪动；

有人神情复杂，却无人出声质疑。

那种微妙的沉默，并非压迫下的噤声，而是一种被戳中心事后的无言以对。

魏征站在百官之中，神情尤为复杂。

他并非唯一一个曾受前朝重用之人。

事实上，立于这座太极殿内的，有太多旧臣——

有人曾为隋廷献策，有人曾在旧主麾下统兵，也有人甚至曾站在与李世民对立的一方。

他们的履历，若放在别的朝代，足以成为被反复猜忌、防范乃至清洗的理由。

可此刻，他们却堂而皇之地站在这里。

没有遮掩，没有自辩，更无需表忠心。

正是这种“无需证明”，本身便是一种无声的信任。

魏征的目光微微垂下，脑海中不由自主地浮现出自己当年的境遇。