特战队员们担心的事情，也正在整个基地二十五个分区里悄然的发生。

第十一分区，桥洞底下。

老赵头蜷缩在纸箱搭成的窝棚里，爆炸声停了快一个小时，他还是不敢动。

直到外面的脚步声越来越密，像雨点砸在干裂的河床上。

他探出头。

街上有人在跑，不是逃命的那种跑。

是朝着一个方向，眼里带着光的那种。

“老赵头，还窝着干啥？”

隔壁的小贩扛着半袋面粉从面前跑过，脸上还沾着灰。

“三号粮站的墙倒了，粮食撒了一地，治安团的人跑得一个不剩！”

老赵头愣了两秒，然后像被电了一样弹起来，拖着瘸腿往外跑。

他由于在工地上受了伤，没有了收入来源，已经两天没吃过一顿饱饭了。

第七分区，工厂区。

一群工人模样的男人聚在坍塌的围墙后面，有人手里攥着扳手，有人扛着铁管。

一个络腮胡子的汉子站在最高处，声音压得很低，却像锤子一样砸在每个人心口上。

“兄弟们，粮食兑换站炸了，粮库也炸了。

那些当兵的全缩回高干区去了，没人管咱们了。”

“那咱们怎么办？”

“怎么办？”

络腮胡子冷笑一声。

“咱们种了一年的地，交上去的粮食够喂饱半个基地。

现在粮库炸了，那些老爷们不心疼，因为他们仓库里还有的是。

可咱们呢？

明天兑换站不开门，后天也不开门，咱们吃什么？”

沉默。

然后有人低声说：

“抢。”

“对，抢。”

络腮胡子从背后抽出一根铁棍。

“抢回咱们自己种的粮食。”

几十个人无声地站起来，像一群从废墟里爬出来的幽灵，朝着东边走去。

如同滚雪球一样。