稚嫩的童言，带着全然的崇拜和向往。

此刻，这声音仿佛跨越了数十年的光阴，再次响起，微弱地，从太子口中溢出：“父……皇……”

“您……可曾……还记得……”

“儿臣……儿臣小时候的梦想……是什么？”

他断断续续地问，眼睛望着虚空，没有焦距。

皇帝浑身一震，握着太子的手猛地收紧。

梦想？什么梦想？他早就记不清了。

这些年的算计、权衡、冷酷的帝王伪装，早已将他曾经有过的、属于“父亲”的记忆和情感，磨蚀得干干净净。

他甚至想不起，自己是否真的那样抱着儿子，问过那样的话。

太子没有得到回答，他似乎也并不需要回答。

涣散的目光，吃力地、一点点地，转向那扇开着的窗，望向窗外，那在暮春风中，颤抖着最后几簇残花的丁香。

他的眼神，忽然变得无比柔和，甚至带着一种孩子般的渴望和委屈。

“儿臣……儿臣……”

“真的好想……好想……娘亲……”

“好想……外祖……舅舅……”

“好想……表哥……表弟……他们啊……”

声音越来越低，越来越飘渺。

然后，他用尽最后一丝力气，那只没有被皇帝握住的手，朝着窗外的方向，极其缓慢地，抬起了几寸，手指微微蜷缩，像是想要抓住什么，又像是一个无力的告别。

“母后……”

“外祖……舅舅……”