可他们的根，他们的魂，何曾有一刻离开过这片生养他们的海岛？

三叔公的话将王明远从思绪中拉回，老人用袖子擦了把泪，语气带着一种深刻的悲凉和自嘲：

“王大人，您说，我们这像啥？就像那老话里说的‘年兽’！炮仗一响，倭寇来了，我们就得吓得往外跑，躲得远远的。等外面听说炮仗声好像歇了，我们又眼巴巴地想往回瞅……

来来去去，我们这些土生土长的台岛人，倒像是客，像是贼！

我们才应该是这片土地的主人啊！”

老人这番话，像一把钝刀子，割在王明远心上，也割在了在场每一个“游子”的心上。

一时间，码头上静默下来，只有海风呜咽和海浪拍岸的声音。

王明远目光扫过众人。他看到陈铁锁那双布满老茧、骨节粗大的手紧紧攥着，看到那匠人汉子脸上风霜刻下的痕迹，看到那绣娘妇人眼角细密的皱纹和期盼的眼神，看到那几个穿着长衫的读书人，虽然沉默，但紧抿的嘴唇和微微发红的眼眶，也都泄露了他们内心的不平静。

他仿佛能看到，他们离家的那个清晨，或许也如自己当年离开清水村一般，带着对未来的迷茫与对故土的不舍。

能想到，他们在异乡的工坊、渔船、商铺里，是如何挥汗如雨，忍受思乡之苦，只为将微薄的工钱捎回那个遥远的海岛。

能听到，他们收到家书时，得知倭寇又来了，房屋被焚，亲人伤亡时，那无声的痛哭与彻夜难眠。