那个她身上，没有倪晚那种独特的体香——淡淡的，像梅花的味道，清冽又温暖。也没有那种眼神，那种看他时带着心疼和温柔的眼神。

他以为是自己病了，思念成疾。可回到燕京，每当夜深人静，那种痛楚依然清晰如昨。

“晚晚……”独孤烬宸将木头人贴在胸口，声音沙哑。

“你教我认字，教我算数，教我怎么在宫里生存。可你为什么不教教我……怎么才能忘记你？”

烛火噼啪一声，爆出一个灯花。

窗外传来更鼓声：亥时三刻。

他深吸一口气，将木头人重新包好，贴身收起。再抬起头时，眼中所有的温柔都已敛去，只剩下帝王该有的冷峻。

还有奏折要批，还有国事要处理。他的人生，早已与“独孤烬宸”这个名字绑定，与这个冰冷的皇位绑定。

至于心底那个角落……就让它永远空着吧。

御膳房里灯火通明，几十个灶台同时生火，锅碗瓢盆的碰撞声、切菜的笃笃声、厨子的吆喝声混杂在一起，热闹得像个集市。

陆晚缇系着粗布围裙，正蹲在角落里择菜。她面前堆着小山般的青菜，需要把黄叶烂叶去掉，洗净，切好。

这活计枯燥，但比起在后宫提心吊胆，她反而觉得踏实。

“晚缇，手脚麻利点。”一个胖厨娘喊道。