陈迹低头看着手背上的画，墨痕还带着点湿润的光泽，小小的夕阳、小小的芦苇、小小的人影，简单却鲜活，像把刚才的时光缩在了手背上。他抬起头，目光落在周苓的侧脸上，她的脸颊被夕阳映得泛红，连耳垂都透着淡淡的粉，比天边的晚霞还要动人。

“像，”他的声音很轻，像怕惊扰了眼前的夕阳，“但再美的晚霞，也比不上你。”

周苓的心跳突然漏了一拍，她转头看向陈迹，刚好撞进他的眼眸里。他的眼睛很亮，像盛着夕阳的光，又像藏着夜晚的星，里面清晰地映着她的影子。她没有说话，只是微微仰头，唇瓣轻轻贴上他的。

夕阳的温度还留在两人的皮肤上，唇瓣相触的瞬间，像两滴墨落在宣纸上，慢慢晕开。他的吻很轻，带着点墨香和夕阳的暖意，小心翼翼地，像在呵护一幅易碎的古画；又带着点坚定，像他为她撑伞时从不偏移的伞沿。周苓的手指轻轻勾住他的衣角，将他拉得更近，呼吸交融在一起，分不清是谁的气息里带着颜料的甜，谁的气息里带着雨水的清。

河边的芦苇被风吹得轻轻晃动，发出“沙沙”的声响，像在为他们伴奏；游过的小鱼偶尔跃出水面，溅起的水珠落在两人的衣角上，带着河水的清凉，却一点也不觉得冷。周苓闭着眼睛，能清晰地感受到他掌心的温度——他轻轻握住她的手，手背上的墨痕蹭在她的手心里，像一道温柔的印记。

她突然明白，自己追寻的艺术大道，从不是只有画笔和颜料的独行。那些落在画布上的色彩，因为有了他的陪伴，才多了温度；那些走过的山水，因为有了他的目光，才多了意义。他们的艺术风格或许不同——她偏爱灵动的色彩晕染，他擅长沉稳的线条勾勒——但他们的方向始终一致，像两条并行的溪流，最终会汇入同一片江海。

回到画室时，夜色已经漫了上来。周苓打开顶灯，暖黄的光线洒满房间，落在墙上挂着的画稿上——有江南的雨巷，有山间的瀑布，还有溪边的芦苇，每一张画的角落，都藏着小小的细节：比如雨巷的伞沿下，有两个并肩的影子；比如瀑布的石台上，放着两个并排的水杯。