建安三年十月末，蓟城。

秋风已经有些凉了，道旁的白杨树被吹得哗哗响，落叶打着旋儿落在青石板路上。

诸葛亮和司马懿并肩走在街上，刚从边市回来。

“仲达兄，你算过没有？”诸葛亮开口，声音清朗，带着一丝若有若无的笑意。

司马懿看了他一眼：“算过。”

“多少？”

“一万七