等着明天去医院“探望”老郑——看看他有没有被打服。

林默的意识聚焦那个深红光点。

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董七此刻正在四楼的客厅里喝酒。

客厅不大，二十来平米，摆着一张红木沙发、一张茶几、一个电视柜。墙上挂着一幅财神像，香炉里插着三根刚点的香。

茶几上摆着几碟下酒菜：花生米、卤猪耳朵、拍黄瓜。

一瓶白酒已经喝了半瓶。

董七靠在沙发上，端着酒杯，眯着眼睛看电视。

电视里正放着一部老片子，枪战片，砰砰砰打得很热闹。

他不时抿一口酒，夹一筷子菜。

五十三岁的董七，头发已经花白，剃着板寸，脸上皱纹很深，但眼睛很亮——那种常年算计别人的亮。他穿着一件灰色的旧夹克，里面是洗得发白的蓝色秋衣。乍一看，就是个普通的老头。

但他的手不一样。

那双手骨节粗大，手背上有好几道疤——那是二十三年打人留下的印记。指甲缝里嵌着洗不掉的污垢，是常年接触废品留下的。

他又喝了一口酒，拿起手机，拨了个号码。

“喂？三儿，医院那边什么情况？”

电话那头传来一个年轻男人的声音。

“七哥，老郑还躺着呢，肋骨断了三根，医生说得住一个月。他老婆在病房里哭，骂咱们没人性。”

董七冷笑一声。

“骂吧，骂又不掉块肉。明天我过去看看，让他把嘴闭上，别他妈乱说话。”

“知道了七哥。”