三天后，苏州城外，旌旗蔽日。

十万大军列阵旷野，枪尖如麦穗般密不透风，一眼望不到边。

春风裹着泥土的腥气和铁甲的寒意，从阵列间穿过，吹得万面战旗猎猎作响。

岳飞立于点将台上，银甲耀日，身披猩红战袍，腰悬佩剑。

他环顾三军，沉默了三息。

台下鸦雀无声，连战马都停了嘶鸣。

“弟兄们。”

他开口了，声音不算高，但在寂静的旷野上，像一块石头砸进平湖，激起层层波纹。

“一个月前，咱们在苏州城下死了多少人？”

没有人回答。

“七千三百四十一人。”

岳飞一字一顿，念出这个数字的时候，台下有人低下了头。

“他们有的是跟了我三年的老卒，有的是刚入伍连刀都握不稳的新兵。苏州城头的石头和箭矢不会挑人，砸下来就是一条命。”

岳飞的手按在剑柄上，指节发白。

“但他们没退。”

“鲁智深一个人舞着禅杖，斩将三员，伤敌无数，浑身上下七十二道伤口，几乎送命！”

“牛皋率军冲破城门，为大军赢得了宝贵的机会！”

“庞将军的神射营，死死压制了敌军弓箭手，为我军降低了伤亡！”

“这些人——”

岳飞拔出佩剑，剑锋直指南方。

“他们，便是我大齐的军魂！”

台下安静了一瞬。

然后，山呼海啸般的怒吼，响彻云霄。

“踏平杭州——！”

“踏平杭州——！”

十万人齐声怒吼，声浪如山洪暴发，一浪高过一浪，马匹受惊嘶鸣，旗杆被气浪冲得直晃。