而在这一切喧嚣之外，沈砚独自回到工坊，轻轻捧起窗台上那只新泥鸟。

它的眼睛仍是晨露，但在阳光折射下，隐约可见其中浮现出一行细小文字：

>**“等你长大，就会明白，最勇敢的事，就是允许自己脆弱。”**

他再也忍不住，蹲在地上嚎啕大哭。

不是为了逝去的岁月，而是为了终于归来的真实。

几天后，第一座新型共鸣塔在山谷建成。它不再隐藏于地下，而是高耸入云，外形宛如一棵巨树，枝干由回收的星核材料编织而成，叶片则是亿万片微型陶片，随风轻颤，发出如歌低语。

阿砾没有回来。

但每天清晨，总有一只泥鸟落在塔尖，带来一封无声的信。

没人知道她在哪，也许她仍在旅途中，走访每一处被遗忘的记忆之地；也许她已成为新一代守梦者的载体，游走于梦境与现实之间；又或许，她只是躲在某个小镇的巷口，看着孩子们用泥巴捏出笑脸，然后悄悄在他们耳边说一句：“做得真好。”

沈砚决定不再寻找。

他在树根处立了一块石碑，上面只刻了一句话：

>**“这里曾住着一个不怕痛的女孩。”**

多年后，当新一代孩童问起这段历史，老师总会指着天空中缓缓流转的极光说道：

“看见那道光了吗？那是无数个‘我梦见了你’连在一起的样子。”

而每当夜深人静，仍有人声称听到山谷方向传来铃铛轻响。

仔细听，那节奏竟是一首古老童谣：

>“泥鸟飞，星儿追，

>带着梦，往南归。

>若有泪，莫掩扉，

>守梦人，永不违。”

没有人知道这首歌最初是谁写的。

但每个听过的人，都会不自觉地闭上眼睛，轻声说一遍：

“我想你。”

据说，只要说得足够真诚，第二天清晨，窗台上就会多出一只湿漉漉的泥鸟。

它的眼睛，是昨夜未干的露水。