唐言突然开口。

声音不高，却像块石头投进平静的湖面，瞬间压过了庭院里的嘈杂——画师们收拾画具的窸窣声，远处喜鹊的喳喳声，甚至是风吹过腊梅的簌簌声，都被这两个字盖了过去：

“站住。”

三个字，清越如墨滴落在宣纸上，带着穿透人心的力量。

正转身准备离场的樱花国画师们齐齐顿住脚步，像是被施了定身咒。

走在最前面的小林广一，衣服下摆还沾着刚才跪下时蹭的尘土，灰扑扑的一片，与他身上精致的家纹极不相称。

他猛地回头，发髻上的木簪因为动作太急松了半寸，几缕头发垂在额前，眼里的悲愤几乎要溢出来：

“你还要怎样？”

声音嘶哑得像被砂纸磨过，每一个字都带着血丝：

“斗画我们输了！道玄生花笔也给你们了！难道非要赶尽杀绝，让我们在全世界面前丢尽脸面吗？”

竹中彩结衣攥紧了袖口，真丝的料子被指甲掐出几道白痕。

她脸上的泪痕还没干，两道浅浅的印子挂在脸颊上，此刻瞪着唐言的眼神里，怨毒混着屈辱，像淬了冰：

“胜者为王，败者为寇，我们认！可你赢了还不够，非要把人踩进泥里才甘心吗？这就是你们华夏画道的气度？”

田中雄绘缓缓转过身，手里的折扇不知何时重新打开，象牙扇骨在晨光里泛着冷光，遮住了他半张脸，只露出阴沉沉的眼，像藏在云后的月亮：

“唐先生这是何意？”

他的语调很平，却透着股压抑的火气，仿佛只要唐言再说一句不敬的话，就要当场发作。