“不过被我们打退了，没让他们碰画案一下。最前面那个想跳上画案的，被我一棍砸断了手腕。”

他的眼神中透露出一种坚定和自豪，为自己和队员们的英勇表现感到骄傲。

晏逸尘老先生突然上前一步，银白的长须在胸前晃动，他紧紧握住赵长峰没受伤的右手，老人的手在微微颤抖，掌心的老茧摩挲着赵长峰的虎口。

“赵队长！”

他的声音里带着哽咽，眼眶红得像要滴血：

“多亏了你们啊！要是画没了……要是画没了……”

他连说两个“要是”，后面的话却像被什么堵住了似的，再也说不下去。

那可是唐言五天五夜的心血，是能重振华夏画道的希望，要是毁了，他死也难辞其咎。

“是啊，太险了！”

周松年拍着自己的胸口，心脏还在砰砰狂跳。

他转头对身后的陈子墨感慨，声音里带着后怕：

“你小子记着，今天这事要是成了，这些兄弟就是咱们画道的恩人！往后见了，都得恭恭敬敬的！”

陈子墨连连点头，看着那些带伤的队员，脸上满是敬佩，手里的画笔被攥得紧紧的。

此时。

在那古老庭院的幽谧氛围中，应急灯散发着惨白的光，犹如寒夜中的幽灵，在青石板上投下斑驳的光影。

唐言的目光，宛如被无形的磁石牢牢吸住，死死地钉在赵长峰后背那渗血的纱布上。