周松年缓缓放下画笔，他那戴着老花镜的眼睛眯了眯，眼神中透露出一丝疑惑与担忧。

他伸出干枯的手指，在屏幕上放大画面，从苏墨轩点苔时的专注神情，看到小林广一染色时的自信从容。

最后。

他的目光落在那支泛着暗光的“道玄生花笔”上。

一时间，画室里静得只剩下座钟的滴答声，那声音仿佛是时间的脚步，在这紧张的氛围中，显得格外清晰。

半晌，他才重重叹了口气，那叹息声仿佛是从心底深处发出的，带着无尽的无奈与惋惜。

他的指节在画案上敲出沉闷的声响，如同敲响了一记警钟：

“逸尘这徒弟，已经拼尽全力了........”

弟子听了，心中焦急万分，急忙说道：

“可网上都在骂，说我们华夏画坛无人！

师父，您是大师级巅峰，要不您出手击败那个嚣狂的小林广一，把他们驱逐出我们的国土！”

“糊涂！”

周松年猛地打断他，声音里带着一股火气，仿佛被这愚蠢的提议激怒了：

“我一个八十岁的老头子，去跟人家二十多岁的小辈动手？

赢了有任何光彩吗？

还有，若是输了呢？那才是真的把华夏画坛的脸丢尽了！”

“师父，您怎么会输？！”弟子满脸不可置信。

周松林没说话，他转身脚步有些蹒跚地踱了两步，目光落在墙上挂着的“丹青报国”匾额上。

那匾额上的四个字，仿佛有着千斤重，压得他喘不过气来。

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