每一笔落下，都像是在宣纸上敲下一声闷雷，让周遭的空气都跟着微微震颤。

空气中弥漫着淡淡的墨香，与窗外传来的鸟鸣声交织在一起，形成了一种独特的氛围。

“这勾线.........不对劲。”

晏逸尘端坐在主位，指尖无意识地敲击着扶手，那节奏急促而紊乱，显示出他内心的不安。

他目光如炬，死死锁定在小林广一的手腕与那支古笔上。

他浸淫画道近七十余载，见过的天才不计其数，却从未见过这般诡异的景象——一个二十多岁的年轻人，笔下竟能流淌出如此沉郁老练的笔意，仿佛那只握着笔的手，属于一位饱经沧桑的画坛宿老。

苏墨轩站在画案侧方，眉头拧成了疙瘩，额头上的青筋微微凸起。

他能清晰地感受到，小林广一的笔法中虽有华夏传统的影子，却总带着一丝说不出的滞涩，像是强行被某种力量拔高，根基虚浮却又锋芒毕露。

“他的转折处发力不对........”

苏墨轩低声对身旁的师弟说，声音低沉而压抑，仿佛压抑着心中的怒火：

“按这个年纪的腕力，根本撑不起这么重的墨色，可他........”

话音未落，小林广一笔下的一座主峰轮廓已然成型。

那线条刚硬如铁，墨色浓得发黑，竟在宣纸上微微凸起，仿佛要从纸面挣脱而出。

这一手“力透纸背”的功夫，连苏墨轩都自愧不如，更别说对方还是个比他年轻十岁的毛头小子。

苏墨轩的拳头不自觉地握紧，指节泛白，眼中闪过一丝不甘和疑惑。

晏逸尘的呼吸渐渐凝重，他的胸膛随着呼吸剧烈地起伏着。