“我刚洗完澡，还没来得及。”

“没事。”陈浩的手指在吉他弦上拨了一下，发出一声清亮的音，“今天谈成了？”

“谈成了。

两家，返点比市场价高了零点五，我没还价。”

“不还价是对的。

这个时候不是谈价钱的时候，是先把关系建立起来。

以后量大了，价钱可以重新谈。”

“我知道。”

陈浩的手指又拨了一下弦。

这一次不是一个音，而是一串简单的和弦。

“你还会弹吉他？”俞飛鸿问。

“会一点。

拍戏的时候学的，后来没事就练练。”陈浩低头调了一下弦，抬起头看着镜头，“今天累了？”

“嗯。

腿都快跑断了。”

“那你躺着听，别坐着。”

俞飛鸿靠在沙发上，把手机放在茶几上，用杯子靠着，让屏幕朝上。

她侧过身，枕着自己的手臂，看着屏幕里陈浩的脸。

陈浩的手指在琴弦上动了起来。

不是复杂的旋律，是几个简单的和弦，重复地循环着。

节奏很慢，像是夜晚的呼吸。

他开口唱了，声音不大，像是在哼给一个人听。

“月儿明，风儿静，树叶儿遮窗棂……”

不是流行歌，是一首很老很老的摇篮曲。

陈浩的声音很低，被吉他声包裹着，从手机的小喇叭里传出来，带着一种温暖的粗糙感。

俞飛鸿听着听着，眼皮开始发沉。

她努力地睁开眼睛，看了一眼屏幕。

陈浩还在唱，眼睛看着镜头，嘴角带着一点淡淡的笑。

他的手指在琴弦上轻轻地拨动，动作很慢，像是怕惊动什么。

她的眼睛又闭上了。

这一次没有再睁开。

手机里，陈浩唱完了最后一句，停了几个拍子，然后轻声说了一句。

“睡着了？”

没有回应。

只有均匀的呼吸声，从手机的另一端传过来，细细的，轻轻的，像风拂过琴弦之后留下的余音。

陈浩没有挂断。

他把吉他轻轻地放在一边，靠在椅背上，看着屏幕里那个模糊的、蜷缩在沙发上的轮廓。

过了很久，他轻声说了一句。

“晚安，飛鸿。”

他没有关掉视频，只是把手机的亮度调低了一些，放在书桌上，让它那么开着。

屏幕里，俞飛鸿的呼吸声和横店书房的安静混在一起，跨越了一千多公里，变成了一种只有两个人才能听见的、无声的对话。