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音乐室还是那个样子。

三角钢琴摆在不靠窗的那面墙边，琴凳上还放着几张手写的乐谱。

旁边的小桌上摆着茶杯，杯里的水已经凉了。

宁瀞走进来，在钢琴旁停下，看着那几张谱纸。

蝌蚪般的音符密密麻麻，有些地方用铅笔涂改过，有些地方画着问号。

“这首曲子，”她指着谱纸，“是给哪场戏写的？”

陈浩在她旁边坐下，手指轻轻按在琴键上，但没有发出声音：“米兰离开的那场。

她最后看了一眼大院，然后转身走了。

没有回头，但你知道她心里有很多东西。”

他顿了顿，弹了几个音符，就是刚才她在门外听到的那段忧伤的旋律：“我想用音乐把她心里的那些东西说出来。

不舍，迷茫，还有一点点对未来的恐惧。

但总觉得……少了什么。”

宁瀞静静听着。

那几个音符在空气里飘散，带着一种淡淡的、挥之不去的忧伤。

“少什么呢？”她问。

陈浩摇摇头：“不知道。

就是觉得不够。

好像只说了她心里的一半，另一半藏在更深的地方，我找不到。”

他看着琴键，手指无意识地敲了敲，发出轻轻的声音。