能看见银河，像一条淡淡发光的带子横过天空。

我奶奶说，那是王母娘娘用簪子划出来的。”

“你老家在哪儿？”

“南方的一个小县城，四面环山，没什么工业，空气特别好。”宁瀞望着天空，仿佛能透过云层看到记忆里的景象，“晚上搬个竹床到院子里，躺着就能看一晚上。

还能指认北斗七星，织女星，牛郎星。

奶奶会讲很多星星的故事。”

她的语气里有一种淡淡的怀念，是那种谈起再也回不去的时光时自然流露的温柔和怅惘。

“后来到北京上学、工作，就很少看到那样的星空了。

城市的光太亮，空气也没那么透。”宁瀞继续说，“有时候累了，或者心里有事，就会特别想老家，想那个能看到银河的院子。”

陈浩静静地听着，没有打断。

他能听出那话语里浅淡的乡愁，和对简单宁静事物的向往。

“所以演这场戏，”宁瀞顿了顿，“我其实挺想真的看到星星的。

米兰那时候的心情，可能也需要一片真正的星空来盛放吧。

可惜……”

她没说完，但陈浩懂了。

特效做的星星再完美，也没有那种真实的、能唤起演员内心深处共鸣的魔力。

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