灯光下，陈浩的侧脸看起来很柔和，但眼神里有一种她没见过的孤独。

那是创作者才有的孤独，与人群隔着一层玻璃的孤独。

她忽然伸出手，轻轻握住了陈浩的手。

陈浩愣了一下，低头看她的手。

她的手不大，手指细细的，握着他的手，很轻，但很坚定。

“我懂。”陶渱说，“虽然我不写东西，但我演戏的时候，也有那种感觉。

钻进角色里，再出来的时候，会分不清自己是谁。”

陈浩的手微微动了动，没有抽开。

他的手很暖，陶渱的手有点凉。

两人就这么坐着，手轻轻握着。

谁也没说话，但好像什么都说了。

湖面吹来一阵风，柳枝轻轻摆动。

远处有蛙鸣，一声一声的。

过了很久，陶渱才松开手。

她的手心出了点汗。

“不早了。”她站起来。

“嗯。”陈浩也站起来。

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陈浩推着自行车，送陶渱回住处。

路上很安静，只有车轮转动的声音。

到了别墅门口，陶渱跳下车。

“谢谢。”她说。

“谢什么。”

“谢谢你今天……”陶渱顿了顿，“谢谢你今天的拥抱。

让我很安心。”

她说这话时声音很小，但很清晰。

说完脸就红了，好在天黑，看不清楚。

陈浩看着她，笑了。

那笑容很温柔，像晚上的湖风。

他伸出手，轻轻摸了摸她的头发。